Palco

Minha palavra é o mundo, meu objeto é a arte.
Minhas mãos erguem-se, vazias,em direção ao infinito . Por sobre todas as dores que carrego no peito paira a certeza do desconhecimento total e a ânsia de caminhar lentamente em direção ao sol.
Quero mãos dadas e companheiros ao lado,quero o infinito da luz e da sombra, entrelaçado em narrativas do silêncio. Por sobre todas as dúvidas permanecem os pés em bailado,cortando o chão de madeira desse velho palco em movimentos imprecisos mas constantes.
Daqui onde estou enxergo as cadeiras vazias na penumbra da sala.
Estão todos aqui ao meu lado,mãos sujas de tinta,por entre os véus e brilhos das fantasias sendo,ponto a ponto bordadas de lantejoula e cetim.
Ali perto , nas coxias, ouço uma pena a riscar o papel, desmanchando sentidos para além das palavras.
Há tanto a dizer, tanto a falar, mas é preciso permanecer em movimento, sempre e sempre erguer o corpo por sobre a música e postar-se de pé.
Sempre e mais do que nunca é preciso ficar de pé, no meio do palco, por entre as vozes e lembranças e oferecer-se por inteiro, lágrimas e sorrisos expostos como em convite.
Aqui estamos, vestidos de sonho, por entre imagens e tinta fresca respingando no chão,braços abertos e a cabeça erguida.Somos poucos e a luz é a escrita que delineia nossos corpos, dispostos em ciranda.
Já são saias e pés a girar e nossas vozes se erguem em canção.
Nossas mãos se juntam e somos todos um,um só sonho, uma só vontade de voar e existir para sempre, para além de nossas pequenas certezas,para alem de todas as dores e de todas as definições.
Somos humanos, não mais e nada menos do que essa complexa contrariedade que não nos limita mas ao contrário, é nossa própria respiração.
Nossa palavra é o mundo,nosso objeto é a arte.