.. Sobre parir estrelas brilhantes..

Ora( direis) ouvir discursos, na busca incessante da construção do ego. Eu?Eu não!
Busco estrelas, na árdua batalha de desconstruir a mim mesma.
Caminho difícil esse, sem prêmios ou títulos, mãos vazias e rosto no vento.Apenas..
Enquanto vocês permanecem no sol, entre loas e elogios mútuos, eu me contento em enfrentar o enorme buraco que carrego dentro do meu peito.
É ali onde continuamente surge,num espaço entre o coração e as costelas, um espaço vazio que lateja,incessantemente, dificultando a respiração...
É inútil ignorar a dor que rasga a carne.
Ema vez que os olhos veem, o peito aperta, as mãos se fecham e sinto como se minha pele fosse retirada de uma só vez de meus ossos...
Como eu queria que o conhecimento me bastasse, que a simples observação do fenômeno pudesse chegar, na emergência cotidiana de mais um dia.
Não basta.
Porque o que vejo, quando vejo não está no que a retina absorve, mas o que a alma sente e uma vez atravessada a carne não resta opção: é preciso gritar ao mundo...
Em vão tentarei fechar os olhos, me esconder no canto mais escuro da casa. Nada adiantará. Escreva!Escreva!Berram todas as células do meu corpo...
Sucessivamente, sou assaltada por palavras, por frases, que se formam diante dos meus olhos, sem que possa controlar...
E então,quando já não é mais possível respirar, meus dedos buscam o reconfortante barulho do teclado, ante a assustadora visão da folha em branco.
Já não é mais possível fugir.
Estou ali,diante de mim mesma, minhas dores e incertezas expostas.
E vem a primeira palavra, perdida num emaranhado de caminhos alternativos..
. Uma vez escrita a primeira frase, o texto já não é mais meu.
Ele me controla, me leva pela mão, sem que possa precisar se será prosa ou poesia o que resultará de todo o processo...
Sei que, sem forças para controlar o caos que se forma, obedeço e me curvo diante do nascimento de mais uma estrela, que guarda em si porções iguais de brilho e de sombras.

Eu amo a poesia que grita, a palavra que berra,o verso que me chuta pelos degraus abaixo... Ah!como eu amo quando uma frase, um grito ritmado e metrificado me toma e me leva mundos acima, rio abaixo, e enquanto me encanta e me faz caminhar às cegas,arranca,de súbito a pele.E eu que antes fora reservada e tímida, me vejo assim,no meio da rua deserta das minhas próprias certezas, sem defesa, descalça, a seguir estrelas...E ainda que caminhe às cegas, tenho rumo certo. Ora e qual outro não seria senão a intensa,apaixonada,busca do encantamento, com que me faça estender os braços e as pernas,tentando alcançar o infinito?ah!e logo eu que passei a vida a colecionar máscaras com que me proteger dos olhares alheios estou aqui,despida de qualquer defesa, rezando por mais algumas palavras,só mais uma, com que me elevar novamente ao desassossego...

Sobre histórias.Contadas e vividas

Acabo de ver a última temporada de Downton Abbey (sem spoilers, prometo!) e súbito me dou conta de algo simples, mas surpreendente, como geralmente são as grandes verdades que por vezes nos batem no rosto por anos, até que lhes voltemos o olhar. A verdade é que, independente do que escolhemos ser, somos construídos e, frequentemente, desconstruídos por boas histórias. Elas atravessam cada segundo de nossas vidas, desde os murmúrios que ouvimos ao nascer, passando pelas canções ouvidas na hora de dormir, até o glorioso momento em que podemos nós mesmos mergulhar no universo das palavras e imagens. Para cada um de nós o contato com a narrativa guarda um pouco de magia, esteja ela nas mãos de nossas avós ou nas páginas coloridas dos nossos primeiros livros. E assim,seres simbólicos que invariavelmente somos, aprendemos a dialogar com o tempo das coisas, nos costumes e linguagens que precisamos e queremos aprender...Mais do que isso: em cada capitulo da vida, aos poucos buscamos perceber a organização dos personagens, a mise-en-scène de cada momento, a fala adequada a cada ocasião..Crescemos. Mas continuamos sendo amadores, com bem pontuou a seu tempo, Sarah Bernhardt. E continuamos, ao longo da vida, a sermos preenchidos por histórias onde, por vezes, somos os protagonistas. Outras, meros figurantes. Lembro de, em criança, me encantar pelo que me parecia a mais bela de todas as funções:a do narrador. Afinal, era dele o poder de criar mundos, personagens, promover encontros e desencontros, fazer rir e chorar. Hoje, enquanto me percebo seriamente triste pelo fim de uma série, me dou conta de que ainda creio na mesma coisa:não pode haver magia maior do que , usando apenas a imaginação, convidar o outro(leitor ou espectador) a aproximar-se de seu mundo interior, pintando com as cores escolhidas uma infinidade de histórias e emoções com as quais é possível pegar o sujeito pela mão,esteja ele onde estiver e levá-lo a qualquer lugar...Se ele vai mergulhar ou apenas olhar de longe, isso ficará a cargo do tamanho da sensibilidade que terá... Quanto ao narrador, se tornará maior, na medida em que compartilhar um pouco (ou muito) de si com todo aquele que ousar se aproximar dele.....Não pode haver no mundo magia maior, a de tocar alguém que não se conhece, que não está a seu lado mas com quem , de algum modo e atravessando todas as barreiras de tempo e espaço,se está inevitavelmente de mãos dadas...

O corpo ainda pulsa

O corpo ainda pulsa
Sob camadas de pele o corpo ainda pulsa.
Protegido nos véus das máscaras e tintas, o corpo ainda resiste.
Dilacerado por milhares de enquadramentos,o corpo ainda deseja e se abre em convite.
Ao corpo não cabem dúvidas ou vergonha.
Ele é. Absoluto e desejante. Existe e basta.
Não tem tamanho ou proporção exata.
Gênero ou formato adequado.
Só potência e vontade.
Se tentam limitá-lo, o corpo escorrega por entre as coxias,desaparece num átimo e ressurge,lépido e faceiro,segundos depois."Aqui estou", ele diz."Aturem-me!"
E prossegue,a descoberto,mesmo ante tantas camadas de roupa.
Por baixo de tudo, os poros permanecem abertos e a pele convida ao toque, à revelia de regras e linguagens.
De que servem os símbolos,diz o corpo,se já sou movimento e transgressão?
De que me serve a moral, se permaneço incógnita aos que tentam me decifrar?
Sou, antes de tudo,potência e,ainda que tentem,ao menor descuido me lanço ao espaço,ergo meus braços e espicho minhas pernas, tentando alcançar o infinito.

sobre vaidades..

Que os títulos sejam uma vaidade,esta certo Que o palco e os aplausos sejam uma vaidade,está certo Que o conhecimento seja uma vaidade,esta certo.. Que as leituras e práticas e habilidades discursivas sejam uma vaidade,também está certo.. Mas o que seria, afinal, a sensação indescritível de atravessar todas as barreiras de medo, suplantar o medo que vem mais do excesso de luz do que da escuridão e caminhar silenciosamente até o lugar onde te aguardam? E ali,sem firmeza mas com muita força de vontade,executar mecanicamente os passos que te ensinaram até que,de repente, seu corpo se liberte do medo, da imperfeição e das regras e seja, mais do que técnica,mais do que vaidade,mais do que perfeição e simplesmente voe?então.. Ousa!

Tudo que eu queria te dizer

Compartilho seu medo. Também me sinto sem pele. Também eu me sinto reconectar, quando sinto a sua presença. Também eu sinto dor. E fujo Mas a fuga se dá devido ao fato (falso), de que há o afastamento. Hoje me dou conta de que isso é impossível. pois seu lugar permanente é aqui dentro. Tuas palavras, nosso tempo, todas as dores, está tudo aqui. Impossível separar o que sou eu ou o que é você. A cada tentativa, pensei que iria morrer. E de fato devo,em alguma medida, ter morrido.A intensidade do encontro foi tal que me fundiu a você, fazendo com que mergulhasse no mais fundo de minha alma, fazendo-a sua.Mas o que eu ignorava,é que ela não deixava de ser minha, posto que misturados estamos desde sempre,desde o instante em que nos tocamos pela primeira vez,atravessando todas as barreiras de tempo e espaço.A força do vivido foi tamanha que quase me destruiu. E então sua ausência. E a dor,infinita,através dos anos.De repente, carne,ossos e pele estavam dilacerados pela inevitabilidade da tua falta e me restava caminhar sozinha,achava eu.Em desespero,busquei o mundo,os outros,o conhecimento aprofundado sobre as pessoas e o tempo, tentando aplacar a falta que você me fez. Em vão. Corajosamente, te busquei novamente e nossos corpos uniram-se, passo que nossas almas já o estivessem. E, de novo, a separação. Vi-me despencando no chão.Em vão te chamei, mas você não ouviu. E quando eu pensava que definitivamente tinha arrancado você de mim, você voltou, agora pelas suas próprias pernas, para me falar da grandeza do encontro para você também. Não pude evitar.Rompi todas as promessas que havia feito para mim mesma e me enchi de esperança.Era incrível como tudo parecia fazer sentido e o universo se abria misteriosamente diante de meus olhos. E de novo, como era de se esperar, você foi embora, eu achava. A dor novamente me dilacerou e, diante dos destroços, chorei por um tempo que me pareceu infinito. Súbito, meses depois, diante de um breve silêncio do cotidiano, a verdade me invadiu, com uma força inesperada: você não fora embora,nunca. Sempre esteve e sempre estaria aqui, fundido ao que sou, a tudo que sinto e que vivo. Mais do que corpos, somos duas almas que se fundiram, no intervalo que tempo e espaço abriram. tentar separar cada um é matar ambas as partes.não há saída. Assim, em minha busca por mim mesma é preciso aceitar que estarei inevitavelmente me deparando com você. Em cada gesto, cada ideia, cada palavra escrita, buscarei você,posto que sua essência já faz parte de mim.tentar fugir é negar a mim mesma, morrer em vida, deixar de respirar. Assim, talvez, a condição necessária de nosso caminhar seja que estejamos inevitavelmente separados um do outro para que tenhamos espaço para poder crescer. E talvez um dia, numa das curvas do acaso, quando estender minhas mãos, seu corpo possa estar de novo perto do meu. Por hora, me basta saber que está aqui, dentro de tudo que sou e sinto, sem que exista explicação possível para isso.Eu sinto.E essa verdade me põe,irremediavelmente,de mãos dadas com você. Por isso, meu amor, entenda que a separação de fato não existe e que não nada nem ninguém que possa ocupar o lugar que é seu, posto que seja daqui de dentro de mim que permito que você veja o que sou. Enquanto tempo e espaço constroem o cotidiano,aqui dentro seguiremos, imponderavelmente juntos. Com todo o meu amor,

Sobre mães e filhas

Acabo de ler Paula, romance de Isabel Allende sobre a doença que acometera sua filha e de todo o tempo entre o diagnóstico e a morte. É impossível não emocionar-se com a narrativa, permeada de construções inteiramente pautadas no afeto, em que se observa claramente a distensão do fio que paira entre a ficção e a realidade. Sobretudo, é doloroso para qualquer mãe de meninas. Não que os úteros sejam diferentes. Mas existe, penso eu, um elemento feminino que nos cerca,algo de misterioso, de denso, que transparece a partir do momento em que descobrimos outro útero vivendo dentro do nosso.Há um indefinível espelhamento, uma expectativa distinta, que se confirma quando se reflete sobre o significado de ter uma menina.E se filhos são,em si, milagres, há nas meninas algo particular, inexplicável, que mistura ao seu tecido um tanto de poético, visceral, permitindo que venham ao mundo pessoinhas feitas de cores únicas, exatamente como a minha filha. Sim, eu também sou parte desse milagre, que cresceu em minha barriga por nove meses e, de repente, antes que eu estivesse pronta, me contemplou por entre camadas de cílios longos e olhos negros, inescrutáveis. E se Simone de Beauvoir estiver certa, é preciso certo tempo, não só para ser mãe, sobretudo mãe de outra mulher, que se conectará a essa cadeia de úteros, gestando vidas e afetos por aí, mesmo que não ponham filhos no mundo. É preciso estar pronta para proteger-se e protegê-la, em um mundo onde o corpo feminino torna-se estratégia de marketing, moeda de troca, poço de visibilidades que nos inviabilizam. É preciso retirar das nossas palavras e gestos qualquer resquício de preconceito que possa, em qualquer medida, fazer sua filha acreditar que seu corpo deve ser inibido, enquadrado, limitado. É preciso ensinar, entretanto, a força, em comunhão com a ternura e deixar que os bebês se transformem aos poucos em pequenas fadas dançantes, que pulam pelo mundo, descobrindo-o. Deixar que seus dedos percorram todas (ou quase todas) as superfícies, mapeando espaços e construindo memórias e afetos. É preciso deixar que aprendam, o quanto antes, a sorrir e a andar de mãos dadas, consigo e com o mundo.Nesse momento, já não somos nós que as pomos no colo.Ao contrário. Somos acalentadas por elas. E quando as pernas e braços crescem e buscam o mundo, é preciso que aceitemos os gloriosos arranhões da infância. Logo piscaremos os olhos e os cabelos crescem, as pernas espicham, o quadril se arredonda e temos jovens mulheres entre nós. E então o medo. Como proteger e guiar alguém que já não nos demanda mais apontarmos a direção correta? Entre nós e elas, o mundo e toda sua capacidade de ser, a um só tempo, cruel e sedutor. Elas caminham, cometem erros. Choram. São enquadradas, em seus corpos femininos. Sofrem. E crescem, em poesia e ideias. Sangram.E sangramos junto com elas.E o tempo,que não cansa de transformar suas fisionomias, continua nos surpreendendo com a beleza de seus rostos. Súbito, olho seus cabelos longos, os olhos negros e me deparo com uma mulher, cunhada por poesia e ideias, no auge da vontade de crescer e mudar o mundo. E me remeto a Paula, filha de Isabel Allende, cuja vida fora interrompida por uma grave enfermidade. E tenho medo. Corro ao quarto de minha filha, na ânsia de vê-la, de conseguir protegê-la do correr dos anos e de todo mal. Contemplo seu rosto sereno enquanto dorme. E então compreendo a inúmera quantidade de “mortes” ocorridas em todo o tempo em que estivemos juntas. A do bebê moreno, agarrado a sua mãe adolescente, enquanto ambas crescíamos. A menininha que criava festas de aniversário em nosso quarto, a cada vez que eu voltava do trabalho. A da menina de cabelos cacheados, que corria pro meu colo ao menor sinal de perigo. A adolescente falante e inquieta, esticando os braços para criar asas e fugir de mim. Todas elas, de alguma forma morreram, mas se perpetuaram na moça de quase 19 anos, com uma determinação absurda, ante o sorriso meio irônico de sempre, que me faz sorrir sem saber porquê.E os olhos negros, que mergulharam em mim desde nosso primeiro encontro,há 18 anos. Em muitas, inúmeras coisas, essa mulher que se forma me ultrapassa,me supera, seja pela força ou por sua delicadeza. Do meu lado, continuo temendo e esperando o momento da próxima “morte” e qual faceta será a seguinte, modelada pelos ponteiros do relógio. No fundo, por trás das minhas lágrimas, contemplo seu rosto e vejo sorrirem dali todas as meninas que você e eu, filha, fomos e deixamos de ser. Estamos ali, você bebê e eu adolescente você criança e eu adulta (ou quase), eu e você aqui, nos limites e potências do crescimento. Ante o correr inescapável do tempo continuamos invariavelmente de mãos dadas.

Desabafo

Acho que talvez eu tenha descoberto aquilo que quero:escrever, criar,pensar sobre a criação.Viver a arte de todas as formas...Cortejar o conhecimento, mas como aprofundamento de uma experiência de vida que precisa, tem que ser realizada sob a as camadas de mascara que normalmente utilizamos.Para isso será necessário retirar de si o componente fundamental de defesa:a pele.Feita de minúsculas células e centenas de camadas de convenções e mentiras, a carne nua que sangra é a unica capaz de absorver a contento toda a infinita profundidade da experiência humana.É preciso estar alerta, em todos os sentidos, para trazer à tona as vísceras de existência, fazer com que absorvam todo o oxigênio possível e dar-lhes moldura de criação artística. É preciso ser demasiadamente humano para ter a coragem de expor-se, de enfrentar olhares e palavras que cortam até o osso, posto que não encontram anteparo de personagens e desculpas...Não há defesa ou artifício quando se mostra exatamente o que se é.Para ser livre é preciso sentir que se morre a cada crítica,mas que se renasce sempre, sem ressalvas, sem freios, somente duas asas com as quais trilhar o único caminho possível: a arte como potência de vida.A vida, como potência da arte..

Territórios sensíveis

Há experiências que determinam caminhos, tão intensamente e de modo tão devastador que é impossível continuar sendo os mesmos após termos passado por elas... Nesse viés encontram-se definitivamente as práticas com as emoções e a arte...Na minha vida, através de muitos percursos, minha escolha sempre recaiu no cinema, como narrativa do mundo e de mim mesma.Até então eu acreditava compreender um pouco a natureza humana e que a comunicação responderia a todas as minhas perguntas, quaisquer que fossem elas.O que eu não sabia é que minha visão do ato de comunicar encontrava-se embaçada por formatos prévios, teorias diversas e alguma experiência prática, que me levavam a crer no poder transformador da comunicação, mas definitivamente não me prepararam para sua importância em situações extremas.Nada me preparara para ver e sentir de modo intenso a necessidade do afeto em um ambiente em que a dor e a morte podem estar escondidos em cada esquina.Nenhuma teoria poderia servir para explicar o que significa um sorriso de compreensão mútua em um lugar onde a própria presença do outro, ante um corpo fragilizado, pode parecer invasiva...Em uma realidade cercada pela busca incessante pela conservação da vida e onde pessoas e tecnologias se revezam numa guerra sem fim para ganhar mais um dia para as pessoas que ali estão, qual a importância da percepção, do sensível,da estética em face de tantas provações?Antes de cruzar o limiar da realidade palpável das doenças graves, lentas e dolorosas, eu acreditara que o lugar da arte frente à medicina era mínimo. Hoje, ainda que continue respeitando e valorizando a fundamental e muitas vezes inglória luta dos profissionais de saúde, consigo reconhecer que existe um lugar pra o “entre”, o relacional nesse campo de batalha onde se encontram todas as demais pessoas que também dedicam a vida a minorar o sofrimento alheio. E é nesse lugar que se encontra,entre outras coisas, a arte, não como criação e fruição estética, mas como um caminho, entre tantos possíveis, até o outro... Mais do que isso, como uma ação, pautada no afeto e no sensível, que se faz comum, posto que, através da arte eu consigo me reconhecer naquele que está em um leito de hospital. E é nesse lugar onde a comunicação se torna o elo possível de identificação que aproxima os sujeitos, para além da enfermidade. É na projeção de um filme ante rostos infantis, na atividade lúdica, no sorriso da educadora, que reside não somente o estar junto, mas o “ser junto”. Existência compartilhada que se estende para além dos pequenos pacientes envolvidos entre fios, tubos e químicas, indo até enfermeiros, médicos e demais profissionais e para os pais das crianças, devastados por uma enfermidade tão agressiva quanto seu tratamento... Em instantes, alguns pares de olhos se voltam para a narrativa da história projetada em uma cortina, tornando-se parte do filme... Por alguns momentos, na exibição do filme, cria-se um território distinto da dor, dos medicamentos, que parece romper os muros do hospital e levar pais e filhos a outro possível... Mais do que isso.No ato de propor uma experiência, há o dialogo , o contato com o outro, a mão que se estende, não para fazer de conta que a doença não existe mas, ao contrário, para propor que apesar da doença, todos nós continuamos existindo...Mais do que compreender o outro, trata-se de acolhe-lo.No curto espaço da enfermaria cria-se um lócus da afetividade, um território feito de sensível e de comum,onde as experimentações se cruzam, e os imaginários se comunicam no espaço dos leitos.....O cinema, nesse caso torna-se então o espaço entre, a ressignificação do lugar entre todos que dividem aquela experiência .Na medida em que se partilha o sensível, a comunicação é a trama que enreda a cada um, propondo nexos. Sua importância se dá na medida em que eu me reconheço não somente na dor do outro, mas no seu sonho, na sua emoção...Comunicar seria então dar um passo para minorar o sofrimento de quem enfrenta batalhas diárias, seja no combate a enfermidades como o câncer, seja sofrendo na própria pele seus efeitos devastadores...Além de “estar com”, no ato de ir até o outro e propor uma experiência sensível, há um componente fundamental de afeto que pôe em pé de igualdade educadores, pesquisadores e pacientes.Já não há mais observadores e observados, mas sujeitos inseridos em um mesmo território sensível e irremediavelmente humano.

Nordeste

Nessa terra tão amada, de um amor doloroso e calmo que se faz eterno, me perco pra me encontrar,sempre.. Terra de som e cheiros, de mãos que trabalham e cores que dançam na minha retina, de culturas múltiplas,que batem no rosto como um desafio de repentista... Mesmo que eu vivesse mil anos não conseguiria descrever .... Na trama dos teus dias,milhares de rendas e fitas enfeitam casas e pessoas, bordam amores,encontros e desencontros de gente que vem de longe pra enterrar os pés na tua areia,nas tuas aguas verdes,sentir o vento limpar cada grão de poeira da alma... Quem me dera acordar todos os dias e assistir da janela tuas danças,teus bonecos de barro, tua gente que me sorri a cada esquina onde os sotaques e as palavras se misturam e me encantam , me chamam à praça,pra ouvir as músicas e versos,me demorar nos mercados e nas igrejas,ver as fogueiras que se armam sob o brilho das bandeirinhas e saias que giram,furiosamente.. Quem dera girar eu também, no meio da rua,enquanto passa o Maracatu... Resta a nós,os que não são daqui,observar encantados, na ansiedade de tomar parte, ,a evolução dos grupos,vozes e corpos que preenchem o peito, gravar no coração um pequeno fragmento de sonho e voltar pra casa, com a promessa de voltar em breve..Resta a poesia, que "não está nos versos, por vezes ela está no coração, e é tamanha a ponto de não caber nas palavras."Jorge Amado

Sob os olhos dos outros ou: o que voce vai ser quando crescer?

Acordando de um sonho em que eu era chef de cozinha (quem me conhece, sabe que essa não seria uma opção muito legal. Pros outros) e logo me lembrei de um texto por aqui em que um menino pedia aos pais uma festa de aniversário em que o tema era a coleta de lixo e os garis. A reportagem denota grande ar de surpresa na escolha da criança, principalmente por parte dos garis, convidados VIP da festa. Como era possível em que um mundo com tantas representações mais nobres para heróis(como os populares médico,bombeiro,etc.) esse garoto escolhesse, preferisse, tivesse prazer em estar cercado por quem executa o dito “mais humilde”(assim mesmo , com mil aspas) dos serviços? E então me veio à cabeça uma série de fragmentos de discursos sobre escolhas profissionais ouvidas desde minha primeira infância. Não por acaso, sou filha de médicos e obviamente ouvi de muita gente (menos dos próprios, graças a Deus) por que diabos não escolhia o mesmo caminho dos meus pais?Não me encantava salvar o mundo através do meu conhecimento e de minhas mãos?Sim, me encantava. Sempre tive um orgulho desmedido de vê-los chegar muitas vezes usando os clássicos jalecos brancos, envolvidos em tarefas cotidianas em que a vida de muita gente estava sob o foco de suas decisões ou cuidando de grande parte de família. Apenas sempre percebi, desde os primeiros anos de idade, que intervir materialmente no corpo alheio não era para mim. Meu material sempre foi o simbólico. Fora o pavor de sangue, lógico, havia outra causa que me convocava, desde as primeiras histórias contadas pela minha mãe: a luta para combater a injustiça. Não por acaso ela sempre punha músicas de Caetano, Chico e Milton e me contava através delas uma infinidade de estórias sobre a história brasileira.. Sempre me pareceu bárbaro que houvesse um tempo em que não se pudesse cantar, não se pudesse falar e, supremo castigo, não se pudesse pensar. Estava criado o vínculo que fez com que desde muito pequena eu buscasse respostas às infinitas questões sociais que nos cercam e escolhesse, ainda que inconsciente, meu caminho profissional. Não foram poucas às vezes em que ouvi que deveria ser engenheira (porque fizera segundo grau técnico no CEFET), ou médica (porque meus pais eram médicos), ou mesmo advogada, para lutar pelas injustiças sociais. Não foram raras também situações em que minhas escolhas foram rechaçadas por incautos, pelo expediente de que ciências humanas não seria um modo digno (financeiramente falando) de sobreviver. “-Mas você não quer ser medica?”, diziam, perplexos... Não, não queria. E era plenamente apoiada pelos meus pais.Quando o assunto descambava pra arte então, tornava-se pior. Porque infelizmente, dada à conjuntura econômico-político-social-ideológica-preconceituosa nacional, ser artista, ops, fazer arte é hobby, reservado para uns poucos escolhidos, financeiramente saudáveis, com efeito. Para o restante, sobram as profissões com “algum futuro”. É impossível não lembrar da quantidade de vezes em que se falou que uma ou outra carreira estava morta, superada, (caso dos cineastas na Era Collor), da arquitetura ou do jornalismo na atualidade. Nesse cenário, reproduzem-se infinitamente os discursos, paternos principalmente, sobre o caminho que a pobre criança vai trilhar profissionalmente. Já assisti, chocada, crianças de seis e oito anos serem confrontadas com “vestibulinhos” (que conseguem ser ainda mais estúpidos que os vestibulares normais) e cobradas como adultos pela sua performance. Mais do que isso. Sob a desculpa de ajudar, muitos criticam as opções dos filhos, incitando-os a escolherem algo que “dê dinheiro”, fugindo da arte e do magistério como o “diabo foge da cruz”. O resultado são profissionais frustrados, encerrados em seus escritórios-consultórios-fábricas sem terem acesso ao indescritível prazer de fazer aquilo que se gosta, esperando pelas férias para poder vivenciar um cotidiano mais saudável e sonhar com a aposentadoria para, finalmente, voltar aos hobbies que tanto os fazem felizes. Conjuntura econômica influencia?Perfeitamente. Porém, sobretudo há representações que são cotidianamente coladas aos discursos do outro e que podem acabar, dependendo da sensibilidade alheia, gerando frustrações e infelicidade. Afinal, quem nunca ouviu falar daquele fulano, ou daquela fulana que largou tudo e foi rodar o mundo em um barco, em uma bicicleta, vendendo flores na praça ou coco na praia? Difícil esquecer nesse caso de uma conversa que tive com um vendedor de cocos que trabalhava perto do MAC (Niterói). AO me entregar o coco ele me disse (sorrisão no rosto): tenho o melhor emprego do mundo. Apontando para a magnífica praia de Boa Viagem ele continuou:- olha o meu escritório, olha minha paisagem diária. “Quando chego a casa, minha esposa nem consegue me aborrecer”, concluiu, me dando uma lição pra toda vida. Seu emprego não só lhe dava prazer,mas fornecia o necessário para que pudesse viver.Dava prazer e paz de espírito.E quantos de nós podem se orgulhar de trabalhar com paz de espírito?Muitas vezes transferimos para nossos filhos e crianças próximas as neuroses que ouvimos durante a vida, incitando-os a abandonar supostos “hobbies” por falta de retorno financeiro ou reconhecimento público. E criamos adultos infelizes. Pior:estimulamos os pequenos a competirem, enfrentando concursos desde muito pequenos, ensinando-os por tabela que precisam se destacar, serem vencedores, para sobreviverem.Esquecemos que, em algum lugar remoto, dormem as bailarinas, pintores, astronautas, artistas de circo, caminhoneiros que quisemos ser e alguém (sempre bem intencionado. #soqn) ou nós mesmos desconstruiu a marteladas de “bom senso” e “praticidade” em nome de um status, um nome, uma placa a exibir ao mundo. Não recordamos que primeiras bailarinas, artistas de sucesso, cientistas ou qualquer profissional feliz com suas escolhas enfrentou provações, derrotas, portas fechadas e narizes torcidos. Não queremos que nosso filhos sofram. E os condenamos a uma infelicidade pior, porque cotidiana, amparada em uma série de pequenas satisfações que nos afastam de nossa essência, daquilo que somos e queremos fazer. Sobram os discursos sobre concursos, empregos, realizações materiais dos rebentos, exibidos em prosa e verso por pais orgulhosos, que se desmanchariam talvez se, em vez de perguntarmos o que fazem seus filhos,perguntássemos:estão felizes?d verdade?Vejo ao meu redor poucas pessoas realmente felizes com suas escolhas, seu cotidiano e sua vida profissional. Fora todos os percalços e dificuldades pelas quais todos nós passamos, sempre há o momento de mudar de vida e, torrnando-se surdo a qualquer rotulo ou julgamento alheio, seguir o caminho que nos faz felizes. Infelizmente, aos 18 anos, quando começamos a amadurecer um bocadinho para escolher, somos confrontados com um sistema de acesso ao ensino superior cruel, injusto e que em nada prova nossas capacidades. E precisamos sobreviver. Ninguém nos conta do imenso intervalo que haverá entre as 8h(início do expediente) e as 9h do mesmo dia de trabalho, onde todo o cansaço,o desânimo e a frustração de nossas escolhas baterão à nossa porta e teremos vontade de sair correndo.Naquele momento, ainda que empoderados do melhor contra-cheque, estamos sós. É nesse momento de silêncio que precisamos ouvir aquilo que somos e termos a coragem de fazer escolhas. A meta não deve ser uma cobertura duplex ou um carro do ano (ainda que isso faça feliz um bocado de gente), mas o sentimento de fazer um bom trabalho, coerente com o que somos e acreditamos, em uma rotina onde o tempo não pese em nossas costas, ele simplesmente passe. Um trabalho onde o cotidiano não nos golpeie no estômago quando pensamos o que poderíamos ter sido. Sempre estamos sendo. Sempre é tempo de ser outras coisas.Que possamos ter em mente como meta o sorriso do vendedor de cocos de Niterói em toda sua sabedoria e digamos um sonoro NÃO a todo aquele que pretender julgar nossas escolhas profissionais.Que saibamos que a meta tem que ser , impreterivelmente, a felicidade como realidade cotidiana e que levemos esse ensinamento a nossos filhos, dando-lhes autonomia para buscarem de algum modo aquela deliciosa e rara sensação de estar no lugar certo, fazendo o que se gosta, sendo o que se é.

Breno

Pense num publicitário cujo job do dia consistia na criação de uma campanha para divulgar em amplas mídias o lançamento da nova coleção da marca de tênis XYZ. Durante toda a semana foram realizadas diversas reuniões exaustivas e hoje, com o material impresso e os veículos escolhidos, o publicitário se sente feliz por ter feito um bom trabalho. Próximo dele, o vendedor de sapatos volta hoje para casa com as costas e pernas cansadas de andar para cima e para baixo na loja, carregando caixas e caixas de tênis. Principalmente depois da divulgação da nova campanha da marca XYZ, ficou difícil ter um momento de descanso, quando clientes adentram constantemente à loja, munidos de seus cartões e muita vontade de levar para casa o novo tênis da XYZ. Com isso, apesar de toda correria, o vendedor se sente bem ao sair do trabalho, consciente de que fez o seu trabalho o melhor possível e, talvez no fim do mês, consiga ele também levar para casa um par de tênis XYZ. Um dos clientes mais costumeiros do vendedor é um estudante de engenharia de produção, cuja semana foi totalmente preenchida com um projeto que visa reduzir o desperdício de tempo nas linhas de produção de empresas de tênis, visando aperfeiçoar custos humanos e de materiais. Após uma serie de cálculos, o grupo de estudos conseguiu reduzir os postos de trabalho em 35% e o tempo de produção em 45%,um feito! Por essa razão, o estudante se sente feliz e pensa passar no shopping para comprar dois pares de tênis, para ele e para o irmão, porque os dois adoraram a última campanha da XYZ e todos os amigos já compraram o seu. Consciente de que fez um bom trabalho, o estudante vai até a loja adquirir seu par. Assim como esses profissionais, muitas outras pessoas, no exercício pleno de suas funções, fizeram um bom trabalho para que a campanha de tênis da marca XYZ utilizasse amplamente os veículos de mídia e atingisse grande parte da população, novos e velhos, pobres e ricos, mulheres, homens e crianças. Entre eles está Breno, um menino de seus oito anos, cuja tarefa neste dia era ficar sentado, na porta de uma grande pizzaria do shopping, munido de um copo vazio de mate cheio de moedas, as quais ele conta e reconta repetidamente. Apesar da barriga vazia, o que Breno deseja não é um prato de comida. Longe disso. O que o menino quer é um tênis XYZ. Por essa razão ele empilha uma a uma moedas no chão, contando-as para ver se consegue chegar ao valor do produto desejado. Quem passa por ele dificilmente o enxerga, tão pequeno é. Alguns, poucos, param para conversar e saber por que afinal um garoto tão pequeno está no meio da rua a essa hora. Talvez mesmo o publicitário, o vendedor e o estudante tenham-no visto, no seu caminho de ida ou volta da loja. Também Breno viu a campanha da marca XYZ e tais foram os efeitos da mensagem em sua cabeça que esqueceu a fome, esqueceu o valor do produto,esqueceu que provavelmente o segurança do shopping vai rapidamente convidá-lo a se retirar assim que o vir e que o vendedor talvez não o deixe entrar na loja mesmo que ele tenha conseguido acumular em moedas o espantoso valor do tênis. Se Breno estivesse portando uma faca, entretanto, muita gente passaria a vê-lo, com medo e raiva, pedindo que fosse preso, clamando por uma punição mesmo que o crime não tenha sido cometido. Afinal, qual é o trabalho de Breno, qual sua função numa sociedade pautada no quanto se pode consumir?Sua função é desejar, é sonhar com o que vê e acreditar que em algum momento vai conseguir materializar seu sonho através do seu trabalho. E quanto a nós, o que podemos fazer a não ser não enxergá-lo, não perguntar o que faz na rua, nem sequer perguntar seu nome ou então,quando o fazemos,cheios de culpa e lágrimas nos olhos, esvaziamos os bolsos em busca de todo dinheiro possível, como se aquelas poucas notas pudessem minimizar o fato de que Breno, para muitos de nós, não existe, em suas ações e desejos?Não enxergamos seus olhos perscrutando as vitrines coloridas, não observamos suas mãos contando suas moedas, não sentimos seu medo de que alguém venha e roube o que já adquiriu, ou que o machuque e expulse dali. Pensamos apenas em nossos trabalhos,em nossas certezas,em nossas próprias dificuldades..Meninos como Breno há aos milhares em qualquer esquina,assim como publicitários,estudantes, vendedores e muitos outros profissionais, cada um com sua trajetória,desejos e dificuldades. O que torna Breno tão próximo dos personagens anteriormente descritos é que ele também deseja comprar o par de XYZ através do seu trabalho. O que o torna único é que ele tem apenas oito anos.Qual é o peso que podemos dar a alguém que deseja o que não pode ter?Qual a escolha fará Breno quando for maior e não despertar mais a piedade alheia, mas o medo e continuar desejando o que não pode ter?Ou pior, qual escolha faremos por ele?Além disso, a principal pergunta, a que martela em todo aquele que se permite ver uma cena como essa é: qual a parcela de responsabilidade que temos nesse fato e o que fazemos para mudá-lo?Essa infelizmente é uma pergunta sem resposta. Enquanto isso, no tempo que demoro escrevendo, eu também profissional, jornalista, consciente de que faço o meu trabalho tornando pública essa história, Breno já saiu de onde estava. Caminhou para casa,para a loja,não posso precisar. Sua imagem, entretanto, empilhando suas moedas no chão movimentado de um shopping Center, vai me acompanhar para sempre. Isso não muda a vida dele,infelizmente,mas talvez possa,de alguma maneira,mudar a nossa.

Sobre o tempo do sim...

Às vezes a melhor forma de dizer eu te amo é em silêncio...
Em vez de mãos entrelaçadas, palmas que se estendem, vazias, para tocar o infinito. Em vez de abraços, um suspiro profundo, que fica preso na garganta e emudece a fala.
Para conseguir enxergar o amor de forma plena, é preciso fechar os olhos e postar-se silenciosamente em espera.
Enquanto isso é preciso tecer os dias, um a um, fazendo-os únicos.
É preciso regar as flores do teu jardim e tirar a poeira do teu coração
Pinta tuas telas, enche tuas mãos da tinta dos teus dias e reserva um momento para se comunicar com teu interior...
Escreva teus poemas, sonhe teus filmes, mergulha inteiramente em ti. Conhece-te como se dessa tarefa dependesse tua vida...
Quando a dor vier, chora o instante necessário para aliviar o peito e prossegue continuamente em teu viver.
Em algum momento, subitamente, uma brisa suave percorrerá os cômodos da casa abrindo portas e janelas e deixando entrar a luz.
Sem pedir licença,ocorrerão passos no corredor..
Será preciso postar-se mudo,em estado de encantamento e aguardar que seja feita toda a caminhada.
Só então,abertos os olhos, o peito repleto de uma felicidade sem igual, acontecerá o milagre da tua chegada...

Dança!

Faz da tua dor respiração...
Com um leve movimento das pernas,ergue-se do chão, tira a poeira da alma e enfrenta o silêncio...
Atreva-se a não buscar mais respostas, deixa que elas venham no tempo certo de tudo...
E dança,dança como se tua vida dependesse de cada movimento de braços e pernas até o ponto em que o corpo não suportar mais e explodir em uma felicidade quase infantil, feita somente para existir,sem questionamentos ou dúvidas..
E então,quando as cores voltarem ao teu rosto, o peito for invadido pelo descompassar das batidas do teu coração e a tristeza já for apenas mais uma companheira de estrada, atreva-se a girar mais uma vez suas saias em direção ao infinito....E voa...

Das borboletas...

Das borboletas da alma que insistem em por vezes invadir a modorra cotidiana e fazer a luz bater subitamente nos olhos, chegando a cegar...
Por mais que se tente fugir,o silêncio se impõe e é como se cada imagem, cada detalhe mais insignificante da trama diária de tarefas se tornasse imediatamente mais nítida...
Ao martelar incessante do relógio,impõe-se um ritmo novo,pausado, como um suspiro profundo ....
E as pernas, tomadas de um novo impulso, caminham até o jardim.
É la onde elas reinam,coloridas,leves, senhoras do sol,batendo continuamente as asas,atraindo olhares ávidos de sonho....
E quando as mãos,encantadas,tentam tocar a beleza das cores diáfanas, elas,inadvertidamente,partem para outro lugar,pousam em uma ou outra flor,sem dar tempo aos olhos para se acostumarem...
às vezes,poucas, elas sobrevoam os sujeitos suficientemente distraídos para conseguirem enxergá-las..
Em rasantes profundos, prendem o olhar, fazendo-nos caminhar insanamente pelo jardim, tentando retê-las.
Pisamos gramas,tropeçamos nas pedras, e assim,sem avisar,elas voam,definitivamente em direção ao céu, deixando em nossos rostos o sorriso bobo de ter por poucos segundos contemplado uma forma de magia profunda e mantendo na alma um estado de graça que vai impedir-nos de voltar ao cotidiano por um longo tempo..para isso foram feitas as borboletas..

Sobre o amor..

Sobre o amor ou All Things Must Pass

All things must pass

Me ocorre ver, aqui da minha janela, fragmentos de historias que acontecem cotidianamente.
Encontros e desencontros, palavras que se escondem por entre intenções mal formuladas,silêncios que libertam e,sobre tudo isso,o tempo,inexorável, independente de lágrimas e dores,que vai invariavelmente corroendo as certezas,uma a uma…
A cada mover das engrenagens, cabe um suspiro dentro do peito de quem espera e todos invariavelmente esperamos por alguma coisa,por alguém… Há sempre um não que foi dito meio que à contragosto, um talvez que não foi ouvido,na espera do sim…
Estamos sempre com pressa, distraídos em nossos medos e pretensamente protegidos por nossas máscaras para apreciar o quanto somos continuamente confrontados pelo outro.
Seja no cruzar de olhares, na intensidade de um encontro, há sempre o momento do sim e de mergulhar nesse universo desconhecido que é o interior do que nos é estranho.
E como ele é encantador,visto do nosso ponto de vista,mas também assustador.
Não conhecemos suas engrenagens e principalmente seus tempos.
Não sabemos qual a duração de seus ciclos e qual a palavra secreta que interrompe o sistema de defesa e joga ao chão todas as máscaras.. De repente, o que é estranho,distante,desconhecido, se torna transparente,frágil. Nu.…
Se estamos suficientemente distraídos,o instante do encontro nos fragiliza também e nos convoca a estender as mãos para tocar o outro,percebê-lo em seu caráter único…
Na maioria das vezes porém,estamos preocupados preparando nossos discursos,nossas roupas e maquiagens mais perfeitas,para sermos amados em toda nossa perfeição.
E nos esquecemos que o tempo do outro é diferente do nosso…
Quando vemos, todas as barreiras foram colocadas em seus devidos lugares e as máscaras reposicionadas no lugar original…
E o tempo,como senhor da vida, sentado a um canto calmamente a ajustar suas engrenagens para amanhã ou para nunca mais….
É quando,súbito, ouvimos o doloroso barulho das horas, corremos até o outro e, em desespero o sacudimos, buscamos arrancar-lhe da pele todas as suas armaduras novamente..
Gritamos em vão.
Nossas lágrimas não lhe farão mossa.
A dor da certeza - que nos rompe o peito dilacera a carne e os ossos e nos faz desejar a morte - é imune a qualquer ação…Não passará.Rompeu-se o encanto do silêncio e a descoberta do nós….
Estamos de novo sozinhos..
Em vão bateremos à porta, lançaremos nossos corpos em outras direções…
Não será suficiente.
O instante em que o outro se abre a seu contato permanecerá latente na maior e mais cruel armadilha do tempo:a memória…
Através dela,a cada momento os ponteiros do relógio nos lembrarão do que não foi e do que não fizemos…
E então,tomados do mais profundo desespero, quando a dor já se fizer amiga e nos permitir respirar,em um breve instante de distração, pode ser que aconteça,um dia qualquer, ouvirmos de novo o silêncio, por sobre todos os demais sons e voltarmos nossos olhos ao canto esquecido de nossas lembranças.
E pode ser que encontremos uma outra mão estendida, que será sempre outra mesmo que seja a mesma de tempos atrás..
O tempo se encarregou de mudar os códigos de defesa e transformar as máscaras…
Logo, mais atentos e ainda machucados pelo tempo de espera,pode ser que consigamos novamente o milagre do encontro….
Pode ser que, emocionados pelo retorno da possibilidade,fiquemos o resto da vida contemplando aquela aparição.
Tudo pode suceder...
O que mais nos restaria fazer, feitos de carne e sonhos que somos,além de buscar o intangível, inexplicável instante imponderável do sim?
É preciso manter a alma desnuda, frágil, exposta,para permitir-se vivenciar tal experiência e tal ação torna absolutamente inviável a vida prática tal qual a conhecemos…
Mas como negar-se,como fugir, visto que, na imensidão do encontro está o componente fundamental que nos faz humanos?
A essa pergunta,o tempo, embora saiba a resposta,apenas sorri, superior…
E prossegue,perene, a ajustar indefinidamente o compasso de seus ponteiros..
Enquanto isso, aqui, da mesma janela onde observo,ouvem-se passos no corredor…Largo a caneta,caminho até a porta e ouço,incrédula e dolorosamente,o inevitável silêncio que se impõe por sobre as engrenagens do relógio,convidando,novamente ao ˜se˜...

reticências...

Nao posso impedir que o sol entre por sobre todas as coisas e transforme em nuvem a poeira que cobre os moveis..ainda que se possam ouvir ao longe lamentos e gritos e dentes que rangem,aqui dentro sobressai a música. ...acima dos punhos cerrados, resistem as maos dadas,sem qualquer razao aparente... não sao necessárias palavras.ainda nao..por hora, apenas o sim.

Inesquecível

Inesquecível Na ruptura do tempo as horas escolhem a vida Os caminhos levam ao não E o medo constroi os muros Para onde direcionamos nossos olhares na ânsia de voar. Há tanto a dizer, mas a música toma o espaço E constroi os diálogos Na cadencia da leveza que o momento exige A única saída é se deixar levar. Elas não buscam fugir ao encontro Caminham até o meio do salão São mulheres ou são meninas Na busca incessante de si? E no segundo em que os corpos dançam E as mentes voam O súbito dialogar do sentido Constroi uma ponte entre cada uma delas Mãos dadas, cabelos que voam, Olhos fechados para enxergar o real. Elas vivenciam mais do que apenas um momento entre o Sim e o não Compartilham o tempo na dolorosa tarefa de existir Sentem a dor do vivido Mas não se curvam ao silêncio Caminham por entre dúvidas, Mas já enxergam além do que se pode tocar São mães, meninas, mulheres, irmãs Sua trajetória ainda não se pode precisar E quem poderia dizer que não tem razão? Caminham juntas, na estrada do tempo, imponderável, indefinível, inesquecível. novembro,2011

Utopia

Sobre todas as notas permanece o silêncio que nenhuma significação seria capaz de preencher.não há sentido ou explicação possível.Explicar como, se não há forças capazes de fazer o vento deixar de bater na janela e o escaldante verão tornar-se subitamente uma tarde leve de domingo? Ao mínimo contato os olhos se fecham e o corpo é tomado por um contentamento quase sem querer. Já são os braços que se abrem, enquanto no rosto, imperceptivelmente, surge um breve sorriso.
O que se há de fazer se, inesperadamente todos os fatos e horas do dia são automaticamente jogados ao chão e todas as certezas riem de si mesmas enquanto vão uma a uma negando-se continuamente?
Na mesa da sala restam os livros abertos e no computador o cursor pisca teimosamente,buscando a complementação da frase que ficou na tela...Mas é só olhar lá fora e ela esta ali, no meio do jardim de suas próprias esperanças,esticando os braços em direção ao sol,girando insanamente enquanto a musica ecoa em seus ouvidos.
Que importam títulos, aprovações, conquistas? Ela trocaria tudo por apenas mais um momento de silêncio em que a utopia batesse à porta e a arrancasse de toda racionalidade.
Quando todos os “porquês” se calam e a poesia toma conta do ambiente surgem metáforas que remetem ao vazio,ao nada... Não é necessário significar, não importa que todos os sintagmas sejam desperdiçados ou que não haja explicação plausível para uma felicidade tão grande que chega a doer, pois que não é feita de fatos,mas de um sentir alheio a tudo.Ela existe e é tudo...Em vão baterão à sua porta, não abrirás.Por hora, restará aqui sozinha, dançando ao som do silêncio que se faz maior porque é só seu...tua boca,tua pele,teus olhos já não te pertencem mais.é toda promessa e sonhos e só sabes dizer “sim”.Enquanto isso as mãos continuam estendidas,tentando alcançar o infinito...

“.. tinha suspirado, tinha beijado o papel devotamente! Era a primeira vez que lhe escreviam aquelas sentimentalidades, e o seu orgulho dilatava-se ao calor amoroso que saía delas, como um corpo ressequido que se estira num banho tépido; sentia um acréscimo de estima por si mesma, e parecia-lhe que entrava enfim numa existência superiormente interessante, onde cada hora tinha o seu encanto diferente, cada passo condizia a um êxtase, e a alma se cobria de um luxo radioso de sensações! “ Eça de Queiroz

Sobre a filosofia beijinho no ombro

No dia das mulheres... Sobre a filosofia beijinho no ombro Tenho a sorte de conviver com mulheres maravilhosas. Seja através do que leio ou do que vejo, daqui de onde olho mulheres fazem coisas fantásticas: entram e aos poucos crescem em carreiras antes consideradas masculinas, saem de casamentos em que não eram totalmente felizes e seguem solteiras, desafiam padrões morais e buscam sua felicidade em modelos de relacionamentos de todos os tipos, optam por não ter filhos mesmo com a GRANDE pressão da sociedade, usam seu corpo como bem entendem e sua sexualidade como têm vontade. De alguma forma caminhamos aos poucos para o século XXI. Mas e nós mulheres, entre nós? Segundo estudos das ciências sociais e humanas e apoiado ao longo do tempo pelo senso comum a configuração do mundo pela lógica feminina (ainda no tempo dos Sumérios e até que o Cristianismo fosse definitivamente instaurado no mundo) fazia crer no equilíbrio entre todas as forças (humanas e da natureza) pela ótica uterina, do Sagrado Feminino. Ser mulher, nessa época, era ser uma sacerdotisa em potencial, em contato com os sutis movimentos do mundo, posto que fosse do útero que vinha toda a vida... E de nossas mãos vinham por vezes o remédio que cura, os pensamentos que ensinam e a ideia de que éramos todas irmãs.. O tempo passou e sob as engrenagens históricas muita água rolou por debaixo da ponte. Fizeram-nos pecado e ignorância. Nos recolhemos às casas e às nossas famílias por tanto tempo que só há algumas dezenas de anos voltamos a sair, ainda confusas sobre nosso papel na sociedade, se de mães ou trabalhadoras. Lá fora, tudo estava diferente. Dissseram-nos que devíamos crescer por nós mesmas e guardar respeito por sobre o nosso corpo,pois qualquer coisa que nos sucedesse seria nossa culpa.E nossa sabedoria, fato incontestável provado pela ideia de que ainda éramos nós que gerávamos a vida? Pra muitos, éramos uma parte, não o todo da criação, justamente a parte torta, suja, que deveria pagar a pena de der tido a curiosidade de experimentar o novo, no caso, a “maçã”. Fôramos desacreditadas e nossas mãos femininas, antes próximas, foram separadas, posto que, se éramos responsáveis pelo grande pecado da humanidade, devíamos nos envergonhar daquilo que antes nos enobrecia. Viramos inimigas. Tornou-se costume dizer que não se podia confiar em mulheres, que tínhamos inveja, raiva,mágoa umas das outras, e que uma vez juntas podíamos roubar vidas,maridos,dinheiro. Acreditamos. Passamos a olhar nossos corpos e nossas vidas com desconfiança e a tecer julgamentos pelo comportamento da outra, como se fôssemos todas condenadas a não reproduzir o pecado original que nos fizera cair em desgraça. Vieram os apelidos: piranha, puta, galinha, destruidora de lares, sem vergonha. Sob o peso dessas palavras muitas de nós foram criadas, levando nos corpos o medo de darmos vazão a nossas vontades e pormos em risco a honra de nossas famílias e comunidades. Fiscalizávamos nossos corpos, nossas roupas,nossos rostos....A cada exagero ou exposição éramos publicamente execradas pelas outras, como se cada gesto pudesse reproduzir nas outras uma ideia de desrespeito, que não poderíamos de modo algum permitir Curiosamente continuamos sendo as mesmas: parindo nossos filhos, acumulando sabedoria, formando nossas famílias. A duras penas, penetramos nos centros de saber, ocupamos postos de trabalho, tornamo-nos respeitáveis. Continuamos sofrendo o fardo de nossos corpos e toda a violência de sermos o que queríamos ser: mães ou mulheres que abortam trabalhadoras ou donas de casa, putas ou santas, lésbicas, virgens, infiéis, ateias, gordas ou magras, feias ou bonitas. Era incrível a quantidade de etiquetas que penduramos em nossa pele. Continuamos a vigiar nossos hábitos entre nós, principalmente os sexuais. Afinal, tínhamos que nos dar ao respeito. Mas o tempo passou mais uma vez e sob o manto sagrado da moral contemporânea, nossas mãos começam aos poucos a se entrelaçarem novamente. Convocamos movimentos nas ruas, lutamos pelo aborto, decidimos criar nossos filhos ou não ter filhos, já expomos aos poucos nossos corpos e ousamos retirar, ainda que timidamente às vezes, algumas etiquetas antes pregadas na pele. Ainda há algumas que criam seus filhos para respeitar somente as virgens, ou as que não despem e usam seus corpos como querem. Que julgam os amores alheios pela idade e pelo dinheiro. Que condenam a infidelidade da outra como se fosse a sua própria. Entretanto, um novo cenário aos poucos se configura. Sim, buscamos prazer e conhecimento, respeito e equiparidade. Porém ainda nos dizem que somos inimigas e que devemos vigiar uma à outra e ter cuidado com a inveja alheia. Ainda nos fazem crer que nosso envelhecimento deve ser escondido sob camadas de tinta e que precisamos ser criadas para gerir nossa casa e família, mais do que nossa vida. Ainda acreditamos muitas vezes nisso. Contudo, bem lá no fundo persiste o componente de irmandade, a conexão uterina que não nos faz inimigas, recalcadas, invejosas, mas nos faz irmãs. Somos mães, filhas, amigas que enfrentam os mesmos riscos todos os dias. Percorremos as mesmas ruas com índices de estupro na casa dos 22% a cada 100 mil habitantes, somente dos casos denunciados. Somos 16% dos casos de violência contra LGBT. Conhecemos os mesmos companheiros que nos expõem em vídeos e fotos, ou que se gabam de terem nos levado para cama, isso quando todos sabemos que em sexo consensual ambos vão por suas próprias pernas à cama, ou a qualquer lugar. Nossos corpos, expostos, guardados, apedrejados,mutilados,feridos em abortos clandestinos são os mesmos,temos a mesma essência ainda que sob nuances particulares a cada uma. Enfrentamos as mesmas barreiras profissionais e pessoais, choramos pelas mesmas dores. Não somos inimigas, somos e deveremos ser sempre irmãs, seja no dia das mulheres ou em qualquer outro dia.Estamos, como sempre estivemos, expostas da mesma maneira, independente da cultura ou da condição social. Somos diariamente violentadas pelas mesmas forças.Não nos cabe nos protegermos do recalque uma das outras, mas umas às outras, com nossas mãos fortemente entrelaçadas, pela condição fundamental que nos une:somos mulheres. Bom dia pra nós.. http://magiaerazao.blogspot.com.br/2015/03/sobre-filosofia-beijinho-no-ombro.html